Neri

Il mercenario

I due prigionieri sono appesi per i piedi nel cortile, nudi. Uno è sicuramente già morto, l’altro è stato meno fortunato ed è ancora vivo. Non so se sia cosciente, perché lo sguardo è velato, ma vedo il torace sollevarsi e abbassarsi in un respiro affannoso. Ha diverse ferite e il sangue cola lungo il corpo. Il soldato che è davanti a lui ride. Ha un grosso coltello in mano.

Il soldato vibra una coltellata al ventre. L’uomo emette un grido strozzato. Il soldato muove il coltello verso l’alto, aprendo completamente il ventre del prigioniero. Mentre le viscere escono, io mi volto e me ne vado.

Ho ammazzato, più volte: sono stato un marine e poi guardia del corpo in situazioni e paesi in cui la morte è sempre in agguato. Non mi dispiace uccidere e in alcuni casi posso dire che l’ho fatto con piacere: quando hai combattuto contro un altro uomo e finalmente puoi ucciderlo, provi una sensazione intensissima. È bello sparare e poi godere dell’agonia di chi cercava di ucciderti. Ma non mi sono mai divertito a torturare qualcuno per ore e ore.

Questi soldati con cui combatto sono soltanto dei figli di puttana assetati di sangue. Non che gli altri, le truppe governative, siano meglio: ho visto i villaggi distrutti dall’esercito, le donne stuprate. Ho visto quello che fanno ai nostri quando li catturano. Quello che faranno anche a me, perché so benissimo che la battaglia che combatto è persa. Da quando è cambiato il comando militare dell’area in cui operiamo, abbiamo subito una serie di rovesci e siamo rimasti ormai pochissimi, appena una trentina di soldati locali e quattro mercenari: io, Johannes, Kurt e John. Ci ammazzeranno presto e non sarà certo una gran perdita per l’umanità. Un po’ di figli di puttana in meno. E un coglione in meno: io.

Perché sono qui, a combattere una guerra del cazzo, di cui non m’importa un cazzo, insieme a uomini che disprezzo? La risposta l’ho già fornita: sono un coglione, un emerito coglione. Volevo scappare, scappare il più in fretta possibile da quello che sarebbe successo se fossi rimasto negli USA, da quello che era già successo, perché ormai era troppo tardi anche per fuggire, avrei dovuto capirlo, ma quando uno è coglione, è coglione. Sono scappato a gambe levate, accettando di combattere in questo fottuto paese africano, dove lascerò la pelle, squartato e castrato da qualche nero di merda o da un altro bastardo mercenario come me.

Johannes e Kurt ritornano. Parlano in tedesco tra di loro. Sono allegri, lo spettacolo gli è piaciuto. Poi si rivolgono a me:

- Perché te ne sei andato, Mark? Era divertente. Yannick ci sa fare con il coltello.

Alzo le spalle. Ma loro non demordono. Mi stanno sul culo e lo sanno benissimo, per questo insistono.

- È il bello di questo posto. Nessuna regola. Puoi fottere, castrare, ammazzare come vuoi. Nessuno ti dice niente.

- Piantatela di rompermi i coglioni.

Ridono.

- Il nostro americano non ama divertirsi con i prigionieri.

- Il nostro americano certe cose non le fa.

- Non scopa neanche.

E mentre lo dice, Johannes si toglie gli stivali e si sfila i pantaloni: altro non indossa, siamo sempre tutti a torso nudo, qui alla base, a sudare come maiali per il caldo fottuto. Kurt lo imita e i due si stendono sulle brande di fianco alla mia.

Questi porci maledetti scopano tra di loro quasi tutte le notti, senza nascondersi. Nel buio della camera sento il loro ansimare, i loro gemiti. Se c’è la luna, posso vedere il gioco dei loro corpi, sagome scure che si allacciano e si sciolgono, senza pudore. E allora il corpo mi tormenta.

Johannes ha il cazzo duro: probabilmente lo spettacolo a cui ha appena assistito gli è piaciuto. Dice qualche cosa in tedesco a Kurt, che mi guarda e scoppia a ridere. Poi Kurt si sposta sulla branda di Johannes si mette sopra di lui, ma rovesciato, in modo da avere la faccia sopra il cazzo di Johannes e il cazzo sul suo viso. Appoggia le braccia di lato, per rimanere sollevato, e prende in bocca il cazzo del compagno. Johannes inghiotte il cazzo di Kurt ed incomincia a leccarlo e succhiarlo. Il cazzo di Kurt si riempie di sangue. Un bel 69.

Rimango paralizzato a guardarli. Non hanno mai scopato davanti a me alla luce del giorno. Ma l’odore del sangue li ha eccitati e la certezza della fine imminente scioglie le ultime remore.

Kurt e Johannes si stanno divertendo un casino. Guardo il braccio di Kurt, completamente ricoperto da un tatuaggio colorato, che avvolge il culo di Johannes. Due dita si muovono lungo il solco. Guardo il cazzo di Kurt, teso verso l’alto, mentre Johannes lavora instancabile la cappella. Ho anch’io il cazzo duro. Davanti ai miei occhi, appare l’immagine di un altro corpo, di un altro viso. Cazzo! Quasi mi sfugge di bocca il nome.

Mi giro verso la parete opposta. Non voglio vedere questi due porci che si divertono, anche se sento i loro sospiri, i gemiti, l’ansimare. Chiudo gli occhi, mi afferro il cazzo e penso a Jason.

Il corso di addestramento era stato un premio. La BlackAngels, per cui lavoravo ormai da due anni, manda spesso i suoi uomini ad addestrarsi. Ha la fama di essere la migliore tra le varie compagnie che forniscono guardie del corpo e combattenti e ci tiene a mantenerla: una fama del genere vale un sacco di soldi. Ma pochi vengono mandati al centro di Greenback, solo i migliori: sono corsi che costano un casino. Un mese di addestramento duro, di altissimo livello. Quando mi dissero che ero stato selezionato, ero contento come uno scolaretto che ha avuto un bel voto.

Il nostro istruttore era Jason, Jason Shepard, che tutti consideravano il top. La migliore compagnia, il miglior centro di addestramento, il miglior istruttore e il migliore allievo: gli ingredienti del successo c’erano tutti. E il risultato è che mi ritrovo qui, in culo al diavolo, a migliaia di chilometri da casa mia, dalla BlackAngels, da Jason e a un passo dalla morte.

Con Jason mi trovai subito in sintonia, fin dal primo giorno. Ci faceva sgobbare come bestie, ma ero a mio agio con lui. E lui con me. In capo ad una settimana avevamo incominciato a scherzare, a chiacchierare, a prenderci per il culo, a sfidarci, a raccontarci i nostri casini. Eravamo già diventati amici. Questo significava che durante l’addestramento da me richiedeva ancora di più, ma io ci tenevo a dare il massimo con lui e sarei stato disposto a schiattare piuttosto che cedere.

Prendemmo ad uscire insieme la sera e negli ultimi giorni sembravamo due vecchi amici. Lo eravamo: mi sembrava di conoscerlo da sempre e l’idea di separarci mi sgomentava. Incominciammo a fare progetti per lavorare insieme. Jason avrebbe potuto farsi assumere dalla BlackAngels: uno come lui lo avrebbero preso subito. Oppure sarei potuto passare io al centro di addestramento: ero il migliore allievo dell’anno e loro cercavano nuovo personale. Jason, che naturalmente avrebbe tenuto il corso per gli aspiranti istruttori, mi assicurava che mi avrebbe fatto crepare e che al confronto quest’ultimo mese mi sarebbe sembrato una passeggiata. Ma gli ridevano gli occhi mentre lo diceva.

Jason era l’amico che avevo sempre desiderato. Tenevo a lui come non avevo mai tenuto a nessun uomo o donna e stavo bene con lui come non mi era mai capitato. Tra di noi c’era un cameratismo molto forte, tipico di ambienti militari, anche se non avevamo mai combattuto insieme. C’era anche contatto fisico, parecchio, come sempre in questi casi: ci mettevamo le mani addosso, facevamo la lotta (e lui aveva regolarmente la meglio), scherzavamo, come fanno due vecchi commilitoni.

Jason dovette assentarsi quarantott’ore poco prima della fine del corso. Sarebbe tornato per l’ultimo giorno, ma all’idea che se ne andasse mi sentii perduto. Dovevamo dare concretezza ai nostri progetti, non potevo perderlo così. Quella sera, prima che lui andasse a prendere l’aereo, ero un cane bastonato. Lo guardavo smarrito preparare la sua borsa da viaggio.

- Non fare quella faccia, Mark. Dopodomani sera sono già di ritorno.

- Sì, ma poi… abbiamo bisogno di tempo per parlare… per decidere…

Jason aveva finito di preparare la borsa. Si avvicinò, mi sorrise, mi abbracciò e disse:

- Io ho già deciso. E credo che abbia deciso anche tu. Il resto sono solo dettagli.

E mi baciò sulla bocca, mentre la sua mano scendeva a stringermi il culo.

Lasciai che facesse, troppo sconvolto per riuscire a dire una parola. Dopo un lungo bacio, si staccò, mi sussurrò:

- Cazzo! Come vorrei avere il tempo per prenderti ora…

Poi uscì di corsa: aveva i minuti contati.

Io rimasi in piedi nella sua stanza, lo sguardo perso nel vuoto.

So che mi ripetevo: “Non sono frocio.” Me lo ripetevo perché avevo bisogno di convincermi. Il sesso non mi era mai interessato molto. Qualche scopata ogni tanto ci vuole. Qualche puttana. Qualche gioco con i commilitoni, mi piacevano un casino quei giochi. Qualche sega collettiva o reciproca, perché quando si è in guerra le occasioni di scopare non sono tante. Nessun coinvolgimento.

Jason dava per scontato che io e lui avremmo scopato. L’idea mi sconvolgeva, perché non ci avevo mai pensato. Mi piaceva vederlo nudo sotto la doccia, due volte in cui avevamo lottato mi era venuto duro, ma mi sembrava una reazione normale. Eppure sapevo che non era quello il problema. Magari potevo pure dare via il culo, anche se non l’avevo mai fatto prima. A spaventarmi era il bacio e ciò che avevo provato quando Jason mi aveva baciato. Scopare una volta con un uomo, magari farmelo mettere in culo, quello poteva anche andare. Ma i sentimenti no, non sono un finocchio.

Non mi presi il tempo di riflettere. Scappai. Scappai a gambe levate, là dove sapevo che Jason non mi avrebbe mai raggiunto: in questo buco di culo di posto, dove tra poco creperò. Intorno ai centri di addestramento ci sono sempre gli sciacalli che cercano soldati da reclutare per qualche sporca guerra in Africa. Jason non li poteva sopportare, una volta ne aveva preso a botte uno che si era avvicinato a noi.

Sapevo che Jason non mi avrebbe mai cercato in un posto del genere.

Siamo una dozzina: io, John, l’inglese, e dieci neri. Avanziamo a fatica in questo terreno fangoso, in cui spesso si sprofonda. In alcuni punti per procedere dobbiamo tagliare le canne che crescono tutt’intorno e metterle sul fango, in modo che reggano il nostro peso. Il caldo è intollerabile e siamo tutti sudati. Guardo la schiena di John e vedo la camicia completamente inzuppata di sudore.

Infine raggiungiamo un’area in cui il terreno non è più paludoso e possiamo muoverci più speditamente. La foresta non è molto fitta, qui, e non dobbiamo usare il machete in continuazione. Siamo in ritardo: avremmo già dovuto raggiungere il campo dove arrivano i rifornimenti, ma per fortuna non manca molto. Acceleriamo il passo e infine avvistiamo la piccola pista. L’elicottero è lì, ma non c’è nessuno in vista. Usciamo allo scoperto, rimanendo ai bordi dell’area dove la vegetazione è stata abbattuta. Mi guardo intorno, alla ricerca dei piloti. In quel momento l’inferno incomincia. Le raffiche di mitra ci prendono in pieno. Vedo i miei compagni scagliati indietro dai proiettili, sento le urla, l’odore della battaglia.

John si porta le mani al ventre, barcolla e cade. Io sono l’unico che non è stato colpito. Un gruppo di uomini si stacca dalla foresta, alla mia sinistra. Punto il mitra, ma una mano lo afferra e mi trovo a sparare in aria. Mentre mi volto per vedere chi è quel figlio di puttana che mi ha bloccato, un pugno mi prende in pieno al mento. Cado a terra, ma faccio in tempo a vedere la faccia di Jason, che mi guarda, mentre la sua mano stringe la canna del mio mitra.

Due neri mi sono addosso e in un attimo mi trovo le mani legate dietro la schiena. Non oppongo nessuna resistenza: la sorpresa mi ha paralizzato.

- Alzati.

Il calcio violento mi scuote. Mi sollevo. Guardo Jason, senza parole, ma lui non si rivolge a me. Parla agli altri:

- Finite i feriti.

Guardo i miei compagni. Sono tutti morti, direi, a parte John, che si trascina sull’erba secca della pista di atterraggio, lasciando dietro di sé una scia di sangue. Noi due eravamo all’inizio della fila e le raffiche hanno colpito soprattutto dietro di noi. Un nero gli si avvicina, un ghigno stampato in faccia. Lo volta con un calcio poderoso. Gli preme il mitra contro il rigonfio dei pantaloni. John scuote la testa, gli leggo negli occhi il terrore. Il nero preme il grilletto. John emette un urlo atroce e sussulta, mentre i proiettili lo trapassano.

Jason scuote la testa. Prende la pistola, la punta e con un unico colpo tra gli occhi mette fine all’agonia di John.

Ci dirigiamo verso l’elicottero. È Jason a occuparsene: versa la benzina e poi lancia un ramo acceso. La fiammata divampa. Quando ci muoviamo, vedo i cadaveri dei due piloti, dietro ad alcuni arbusti. So che è la fine del nostro gruppo: solo i rifornimenti aerei garantivano la nostra sopravvivenza. Ma ormai la faccenda non mi riguarda più.

La marcia è lunghissima ed estenuante. Con le mani legate dietro la schiena, spesso faccio fatica a mantenere l’equilibrio. Cado e mi rialzo, senza pensarci. Un unico pensiero, ossessivo, mi riempie la testa: Jason, qui. Jason. Tutti gli obbediscono. E di colpo capisco: è lui il nuovo comandante militare della provincia di Mbomou, quello che ha inferto tanti colpi mortali al nostro gruppo e lo sta distruggendo, lo ha già distrutto. Ma perché è qui? So benissimo che la risposta sono io, non è un caso se ci troviamo su due fronti opposti. Jason non è il tipo da arruolarsi in una guerra come questa. Vuole vendicarsi perché sono scappato via senza nemmeno dirgli addio? Non capisco.

Camminiamo fino a sera, quando raggiungiamo una strada. Ci sono quattro jeep, con alcuni soldati. Saliamo e gli autisti mettono in moto le auto. Io sono sulla seconda, Jason pure. È seduto davanti a me, ma non volta mai il capo indietro, come se non esistessi neppure. Guardo la sua nuca e mi chiedo che cosa c’è nella sua testa, perché è qui. La domanda ritorna in modo ossessivo, ma non ho una risposta.

È buio pesto, ormai, ma la strada è in condizioni decenti e la jeep procede abbastanza velocemente. Dopo un’oretta arriviamo a una località che non conosco, ma che certamente è il forte di Kembe, la base del comando militare dell’area. Si tratta di un vecchio forte che in passato è stato usato come caserma e stazione di polizia e non ha più nulla della funzione difensiva che aveva in origine. Scendiamo tutti dalla jeep. Jason non si volta nemmeno un attimo a guardarmi. Mi accompagnano in una stanzetta, con un pagliericcio, un tavolo e una grata alla finestra. In un angolo un buco puzzolente che serve come cesso.

L’uomo esce e chiude la porta. Ritorna poco dopo, portando una bottiglia e una latta con dell’acqua. La bottiglia per bere, la latta per lavarsi, suppongo. Mi slega le mani ed esce. La stanza piomba nel buio, ma un po’ di luce lunare filtra dalla finestra e man mano che i miei occhi si abituano, posso scorgere gli oggetti.

Rimango fermo, a lungo, nonostante la sete e il bisogno di pisciare. Ho paura di muovermi, come se un gesto potesse mettere in moto la mia testa, che non vuole pensare, che ha paura dei propri pensieri.

Infine mi riscuoto dal mio torpore. Piscio. Bevo: svuoto metà della bottiglia in un attimo. Mi lavo la faccia e poi mi rovescio la latta addosso, sciacquandomi. In pochi minuti sono di nuovo asciutto.

Mi stendo. Mi dico che non dormirò di certo. In effetti, per un po’ rimango a pormi mille domande su Jason, ma poi i pensieri si confondono e sprofondo nel sonno. Mi sveglio, più volte, ma torno sempre ad addormentarmi.

La luce del giorno mi desta. Ho dormito, a lungo. Mi metto a sedere di scatto. E adesso?

Una risposta arriva un’ora dopo. Due uomini entrano nella cella. Uno mi fa segno con la testa di andare con loro. Lo seguo. L’altro si mette dietro di me. Mi portano a una doccia. Mi osservano mentre mi lavo. Non mi permettono di rivestirmi. Mi legano le mani dietro la schiena e mi accompagnano in un ufficio. Prima che aprano la porta, so già chi vedrò e il fiato si fa corto.

Jason sta consultando alcune carte, seduto a un tavolo. I due uomini mi spingono avanti. Mi fermo di fronte a Jason. Tra di noi c’è solo la scrivania. Con un cenno del capo congeda i due soldati: tutto si è svolto in silenzio, da quando sono venuti a prendermi fino ad ora.

Jason si alza e passa dietro di me. Mi appoggia una mano sulla schiena e mi forza a chinarmi in avanti. So che cosa significa e non cerco di resistere. Mi passa un piede tra le caviglie ed io le allargo. Ora sono appoggiato sul ripiano di legno, il culo bene aperto. Sta per incularmi. Mi prenderà con violenza, mi spaccherà il culo. Per lui sono un culo da prendere, prima di uccidermi.

Aspetto un buon momento. Non so che cosa stia facendo. Non volto la testa, non mi muovo.

Poi sento le sue mani sulle natiche. Mi apre bene il culo. Penso che succederà ora e cerco di non irrigidirmi. C’è una strana tensione dentro di me.

Ma ciò che sento non è quello che mi aspettavo. È una carezza, umida. È la sua lingua che scorre sul solco, dall’alto in basso, e poi risale. Mi coglie di sorpresa, mi disorienta. Non riesco a capire. Il movimento si ripete, due volte, e la lingua indugia sul buco, si spinge leggermente dentro. Mi sfugge un gemito. Le mani di Jason sono sul mio culo, lo stringono, con forza, poi passano di lato, in una carezza, mentre le sue labbra scorrono su una natica, poi sull’altra, e i denti affondano nella carne. Gemo ancora, senza nascondere il mio piacere. Sento che il sangue sta riempiendomi l’uccello.

Jason continua a mordere. Alterna piccoli morsi leggeri e morsi violenti, che mi fanno male, ma tutti accendono il mio desiderio. Le dita di Jason scorrono sul mio culo, pizzicano, forte, accarezzano, strizzano, poi uno raggiunge l’apertura e, con un lento movimento circolare, avanza pian piano fino a entrare tutto dentro. Chiudo gli occhi. Questo dito nel mio culo è una sensazione bellissima. Il cazzo mi si tende ancora di più.

L’altra mano sta accarezzandomi i coglioni, li stringe un po’, con delicatezza. Poi il dito esce e la lingua ritorna. Io gemo ancora, senza vergogna.

Chiudo gli occhi. Il mondo non esiste più. Non penso, non voglio pensare. Lascio che il piacere mi avvolga. Mi pare che il cazzo stia per esplodere, tanta è la tensione.

Le dita, le labbra, i denti, la lingua… Anche a occhi chiusi, ho l’impressione di vacillare, di essere sul punto di cadere. E ora lo sento, forte, contro il buco ormai umido. Sta per succedere e lo desidero. Penso, in un impeto di felicità, che non morirò senza che Jason mi abbia preso. Avanza piano, lentissimo, mentre le mani mi stringono il culo, lo accarezzano, lo pizzicano. Procede, sicuro, prendendo possesso di un territorio che desidera solo una sottomissione completa. Vorrei urlargli di spingere più a fondo, di spaccarmi il culo, ma non dico nulla. Continuo a gemere, senza freno. Che pensi di me ciò che vuole, io voglio solo questo cazzo che scivola dentro di me, che avanza, pianissimo, che dilata le mie viscere, che mi dà piacere e dolore. Il dolore cresce, faccio fatica a reggere quest’arnese che mi riempie il culo. Ma va bene così, voglio che sia così. Va bene anche la sofferenza, anche quella è piacere, e il mio cazzo è la canna di una pistola, calda e rigida.

Infine l’avanzata si arresta. Lentamente, molto lentamente, il poderoso sperone si ritrae e quando lo sento uscire da me, il mio gemito è di sofferenza. Lo voglio, lo voglio dentro di me. Lo sento di nuovo affacciarsi e procedere, sempre al suo ritmo lentissimo. Mugolo, di puro piacere. Nuovamente vorrei gridargli di darci dentro, ma le parole rimangono nella mia gola. Tra noi vi è un muro di silenzio, che solo i miei gemiti osano superare.

Questa volta sembra procedere ancora oltre, mi pare che il suo spiedo mi trapassi il culo e il dolore diventa più forte, ma anche il piacere. Sento che sto per esplodere, ma Jason nuovamente si ritira ed io avverto il vuoto che lascia dentro di me quel cazzo splendido.

Jason procede, avanzando ogni volta più a fondo e poi arretrando fino a uscire. Quando mi infilza, lo fa in modo più deciso, ma ormai il culo si è abituato e attendo con ansia il suo ingresso, come aspetto il dolore, forte, che mi investe nel momento in cui spinge a fondo. Sono sull’orlo di venire e la tensione è intollerabile, ma Jason procede lento. Mi fa impazzire. Vorrei urlare, di desiderio, di dolore, di piacere. Vorrei gridargli che lo amo, ma questo non potrò dirglielo più. Scaccio dalla mia testa questi pensieri. Ancora una volta il cazzo di Jason mi affonda nelle viscere e sento che il piacere esplode. Gemo più forte, urlo, mentre il mondo si annulla in un piacere violento, che mi annichilisce. Mi sembra di svenire, in un pozzo di godimento puro.

Avverto le sue spinte diventare più forti, il dolore cresce, ma attutito dal piacere che ancora mi avvolge, poi Jason si affloscia su di me.

Rimaniamo a lungo così e mi sembra che sia la perfezione. Non ho mai goduto tanto come ora. Vorrei morire ora, che mi ammazzasse adesso.

Ma Jason si rialza, ritrae il suo spiedo. Ogni contatto tra noi svanisce.

Jason è silenzioso. Poi sento la sua mano che mi tira indietro la testa. Mi metto in piedi. Sul bordo della scrivania c’è il mio sborro. Sento il suo dentro di me.

Jason ha aperto la porta. I due neri di prima mi vengono a prendere e mi riportano nella cella. Mi slegano le mani e se ne vanno.

Io mi stendo sul pagliericcio. Le sensazioni sono ancora troppo forti: il piacere che mi avvolge, il dolore al culo.

Solo molto più tardi, man mano che emergo in superficie, incomincio a pormi domande. Verrò ucciso? Sì, so che è così. In questa guerra non si fanno prigionieri. Sarà Jason a uccidermi? Se lui è il comandante, può anche salvarmi, se lo vuole. Lo vuole? E ci sono altre domande che premono. Perché Jason è qui? Perché mi ha preso così, regalandomi il piacere più intenso che abbia mai provato? Perché non mi ha parlato?

Mi ha preso e io ho goduto. Ho goduto con il suo cazzo in culo. Sono un finocchio e nient’altro. Vorrei poter cancellare tutto quanto, lo stupro e soprattutto il piacere che io ho provato.

La giornata passa in una specie di delirio. Non ho niente da fare, posso solo pensare e il pensiero torna, ossessivamente, sulle stesse domande.

La sera mi vengono a prendere di nuovo. Per fucilarmi? Per parlare con Jason? Per scopare con lui?

Ancora la doccia. Penso che scoperò con Jason, che lui mi scoperà. E al pensiero il cazzo si irrigidisce. I neri lo vedono e ridono. Si scambiano una battuta nella loro lingua. Ridono di nuovo. C’è una luce cattiva nei loro occhi. Sono contento di non capire che cosa si dicono.

Questa volta non mi legano le mani dietro la schiena.

Jason è seduto, ma quando entro si alza e passa davanti alla scrivania. La luce è accesa nella stanza. I due neri escono. Jason inizia a spogliarsi, davanti a me. Lo fa con lentezza ed io lo guardo. Guardo le braccia forti, il torace muscoloso, il grosso cazzo. Jason mi mette le mani sulle spalle e mi fa inginocchiare davanti a lui. So che cosa vuole e lo farò, voglio farlo, anche se una parte di me lo rifiuta. Gli appoggio le mani sul culo, sento la sua pelle, l’intrico dei peli. Avvicino il viso al suo cazzo e ne assaporo l’odore, forte: odore di piscio, di sudore, di sborro. Jason non si è lavato e questo effluvio mi ubriaca. Prendo in bocca la cappella, con delicatezza, ne sento il sapore, il calore. È la prima volta che lo succhio a un uomo, come stamattina è stata la prima volta che un uomo me l’ha messo in culo.

Lavoro con la lingua e con le labbra. Non sono esperto, ma voglio farlo impazzire di piacere, come lui ha fatto con me questa mattina. Sento il cazzo acquistare consistenza nella mia bocca e presto devo sollevarmi un po’ per continuare la mia opera. La sua mano sui miei capelli mi trasmette un brivido.

Lavoro a lungo, accarezzando, leccando, succhiando. A tratti mordicchio anche leggermente. Avverto che la tensione sale in lui. Anch’io sono teso allo spasimo. E infine sento il gusto del suo seme, che mi riempie la bocca. Inghiotto, assaporandolo, mentre le mie mani stringono il suo culo.

Jason mi fa alzare e poi si inginocchia davanti a me. Mi sembra incredibile, ma la sua bocca avvolge la mia cappella e incomincia a lavorare. Ci sa fare, ci sa fare! Io chiudo gli occhi e gemo di nuovo. Le mie mani gli carezzano la testa, i capelli tagliati cortissimi. Mugolo di piacere, finché gli vengo in bocca. Anche lui beve. Si rialza. Ci guardiamo negli occhi..

Si volta. Guardo il suo culo, largo, forte, la sua schiena poderosa. Si riveste, lentamente, ignorandomi completamente. Poi chiama i due neri e mi fa riportare nella cella.

Quattro giorni sono trascorsi. Ho visto Jason tutte le mattine e tutte le sere. Abbiamo scopato ogni volta, con variazioni di ogni tipo. Una sola cosa non abbiamo mai fatto: non gliel’ho messo in culo.

Adesso sono disteso con la schiena sulla scrivania e le gambe sollevate, appoggiate contro il petto di Jason, che mi fotte guardandomi negli occhi. Mi fissa, ma non dice una parola. Non mi ha mai parlato, non ho mai cercato di parlargli: il suo silenzio mi blocca, mi ricaccia indietro. Lascio solo che gemiti, mugolii e grugniti urlino il mio piacere.

La mia vita è una lunga attesa nella cella e poi, due volte il giorno, un’esplosione di piacere quale non credevo di poter provare. E quando torno in cella, il pensiero ossessivo che sono un finocchio e nient’altro.

Vedo la tensione sul viso di Jason. Vorrei che si chinasse su di me e mi baciasse, ma non l’ha più fatto, da quella volta in cui ero ancora un uomo libero e non un fottuto mercenario in attesa di morire. Vorrei sentire le sue labbra sulle mie, la sua lingua nella mia bocca. Ma questo Jason non me lo offre e io so che non lo posso chiedere: è lui a condurre il gioco.

Jason mi afferra il cazzo, che è duro. Guardo le goccioline di sudore sulla sua fronte. Mi sta scopando da mezz’ora almeno, ho le fiamme in culo, ma il piacere che provo è senza limiti. Non conosco più il confine tra piacere e dolore e a volte penso che anche farmi uccidere da Jason sarebbe un piacere.

Jason spinge con forza ora e la sua mano, ruvida, mi avvolge il cazzo e si muove, scendendo e poi risalendo. Urlo, senza ritegno, mentre il seme mi si sparge sul ventre e lui viene dentro di me.

Chiudo gli occhi, stordito dal piacere. Poi li riapro. Jason mi sta fissando. Avvicina la sua destra alla mia bocca. Un po’ del mio sborro è colato sulle sue dita. Le pulisco con cura. Ha ancora il suo cazzo dentro il mio culo, ma ora che ha perso consistenza e volume, è meno doloroso. Vorrei che ci rimanesse per sempre, ma Jason si stacca. Lascia che le mie gambe ricadano sulla scrivania. Si china su di me e mi pulisce con la lingua il ventre, leccando le gocce di sborro. Mi guarda negli occhi, a lungo, e avverto la sua sofferenza, anche se non la so spiegare.

Jason si riveste. Io mi alzo. Non ho vestiti da mettermi: in questi giorni sono sempre stato nudo.

Jason apre la porta e un soldato mi riconduce alla mia cella.

Sono esausto, come sempre dopo che abbiamo scopato, ma sento una nuova angoscia dentro di me. Mi sembra che lo sguardo di Jason fosse un addio e ho paura.

La notte cala. È l’ora in cui mi vengono a prendere, ma la porta rimane chiusa. C’è un via vai nei corridoi, voci imperiose, poi il rumore dei motori. Sembra che il forte si stia svuotando. Qualche azione importante? Se è così, di certo è la fine del nostro gruppo, anche se non so che senso abbia per me parlare di “nostro gruppo”: non me ne fotte un cazzo di quelli con cui combattevo.

Nel forte sembra non sia rimasto nessuno, ma più tardi un uomo mi porta la cena. Non mangio quasi nulla. Penso allo sguardo di Jason. Era davvero un addio? Rischia di morire? Se n’è andato e mi lascia alla morte? Voglio vederlo ancora, non voglio perderlo. Ma è assurdo, l’ho perduto in America, quando sono scappato via, come un coglione.

Dormo pochissimo e in sogno rivedo Jason. Ho scopato questa mattina, ma mi sveglio con il cazzo duro.

La luce del mattino non porta voci, passi, i soliti rumori di ogni giorno: sembra davvero che il forte sia deserto. Mi danno colazione, poi pranzo. Mi hanno sempre dato abbastanza da mangiare. Cibo da soldati, certo, ma ho mangiato meglio in questi giorni che quand’ero con gli altri al campo.

Dov’è Jason? Che cosa stanno facendo? Perché non tornano?

Il corpo mi tormenta.

È ormai sera quando sento di nuovo rumore di motori, voci, risate. Sono tornati. L’impresa dev’essere riuscita.

Il soldato che mi viene a prendere non mi porta alle docce o all’ufficio di Jason. Non so che cosa voglia dire, ma di certo non è un buon segno. Usciamo nel cortile. Alla luce dei fari dei camion vedo diversi cadaveri appesi a testa in giù, nudi. So benissimo chi sono: potrei dire i loro nomi. Ci sono anche Kurt e Johannes. Johannes si è beccato una raffica di mitra al torace. A Kurt devono aver sparato alla tempia. Tutti e due non hanno più niente tra le gambe, come i diversi neri.

Alla fine della fila c’è una corda che pende dal palo. L’uomo che mi accompagna si ferma lì davanti. So che cosa significa: quello è il posto per me, l’ultimo di quei fottuti mercenari che hanno cercato di creare un focolaio di guerriglia in questa zona, per i luridi interessi di una multinazionale. È quello che mi merito, ma l’idea di finire appeso lì mi sgomenta.

Dopo essersi assicurato che io abbia visto bene e capito ciò che mi aspetta, il carceriere mi accompagna nell’ufficio di Jason. Quindi Jason è ancora vivo. Lo rivedrò un’ultima volta e questo mi solleva dall’angoscia che provo.

Nell’ufficio c’è una lampada accesa, che lascia gran parte della stanza in ombra e illumina solo la scrivania. Jason è in piedi, voltato verso la finestra, ma quando entro va a sedersi. Appena il soldato che mi ha accompagnato esce, Jason incomincia a parlare. È la prima volta che mi parla, da quando ci siamo ritrovati.

- Domani mattina ti porteranno ai pali. Non so che cosa ti faranno: gli ho dato carta bianca. Mi spiace, Mark, ma te la sei voluta.

Rabbrividisco. Una disperazione cupa mi assale. Come è possibile che Jason mi lasci ammazzare da quelli, in qualche modo orrendo? Che mi uccida lui, se vuole vedermi morire. Che cazzo significa: “Mi spiace, Mark”? Se gli spiace, che mi spari.

Di morire non me ne fotte un cazzo, no, in realtà voglio morire. Ma non in quel modo orrendo, no, non voglio. Tutto il mio corpo si ribella. E dentro di me sento l’angoscia che mi toglie il respiro, al pensiero che Jason mi abbandoni nelle mani di quelli con un “Mi spiace, Mark” del cazzo.

Jason prosegue:

- Io partirò prima dell’alba. Ho svolto il mio compito qui. Raggiungo la capitale e rientro negli USA.

Lo guardo. Jason mi molla a quei bastardi, sapendo che si divertiranno a torturarmi per ore e ore. Perché? Cazzo! Perché?

La domanda mi sfugge, ma non è quella che avevo in mente:

- Perché sei venuto qui, Jason?

Nella penombra posso vedere il suo ghigno. Gli spaccherei la faccia.

- Perché mi pagavano molto bene: la compagnia per cui lavoravi tu non è l’unica interessata all’uranio di quest’area…

Non rispondo. So che non è la verità. Non tutta la verità, almeno.

- …e poi perché prima che tu morissi volevo gustarmi il tuo culo. E questo era un buon modo per farlo.

Chino la testa. Non ho più niente da dire. Vorrei soltanto morire. Ma non in quel modo orrendo.

- Jason, non puoi ammazzarmi tu?

Jason tira fuori la pistola dalla fondina. Il cuore ha un tuffo. Ora. Ora. Ma Jason scuote la testa.

- Non lo farò, Mark.

Posa la pistola. Guardo l’arma sulla scrivania, perfettamente illuminata dalla lampada. Se riuscissi a prenderla, potrei spararmi.

Jason mi guarda e poi dice:

- Perché te ne sei andato così, Mark?

La domanda mi coglie di sorpresa. Che cosa posso rispondere?

Scuoto il capo. Non ce la faccio a parlare. Con uno sforzo, riesco a dire:

- Non sono un finocchio, Jason.

Jason annuisce. Sorride. Ho detto una cazzata. Che senso dirlo a lui, che mi ha fatto godere molte volte prendendomi?

- C’è una via d’uscita, Mark.

Sollevo la testa e lo guardo.

Jason mi mostra tre chiavi.

- La mia jeep è nel cortiletto sul retro, che si raggiunge da quella porta.

Indica un uscio alle sue spalle.

- Queste sono le chiavi della jeep. Qui c’è anche la chiave del portone: lì non c’è nessuna sentinella. Comunque gli uomini si stanno ubriacando e tra qualche ora dormiranno tutti, anche le sentinelle: ho fatto distribuire liquore in abbondanza, tanto non c’è più nessun pericolo. Che si sbronzino pure.

Una speranza si sta facendo strada dentro di me, ma mi sembra ancora incredibile.

- Qui ci sono tutti i lasciapassare per arrivare alla capitale. Ci vogliono dieci ore di pista e poi di strada. Devi partire un po’ prima dell’alba. In serata sei alla meta.

Lo guardo, muto. L’angoscia è svanita.

Jason ha preso un’altra chiave. Me la mostra, insieme a quelle che mi ha già fatto vedere:

- Portone, jeep, porta di questa stanza: va chiusa a chiave. Come uscire dall’inferno. Con il lasciapassare superi tutti i posti di blocco.

Sorride.

Non capisco perché la stanza va chiusa a chiave, perché non può farlo lui, se rimane qui. O partirà prima con un altro mezzo? Ha detto che contava di partire prima dell’alba. Ma non ha importanza. Quello che conta davvero è che Jason non mi vuole morto. Mi sta spiegando come fare a scappare. Mi darà le chiavi e io fuggirò. Non so che cosa farò arrivato alla capitale, ma in qualche modo me la caverò, sono in grado di cavarmela. Posso andare all’ambasciata degli USA e raccontare qualche storia. Sono cittadino americano, mi aiuteranno a rimpatriare. Nessuno sa che ho combattuto con i mercenari, il mio nome non risulta. Non giriamo con documenti di identità, in queste guerre. Solo Jason potrebbe rivelarlo, ma non lo farà.

- Grazie, Jason.

Lui mi guarda. Non sorride più.

- C’è un prezzo da pagare, Mark.

Non capisco quale possa essere il prezzo. Il mio culo? Se l’è già preso più volte. I soldi che mi hanno pagato? Escludo che gli interessino.

Jason prende dal cassetto un silenziatore. Lo infila sulla canna della pistola e lo fissa. Si alza e si mette davanti alla scrivania. A un passo da me. La lampada è alle sue spalle e lo vedo appena nella semioscurità che ci avvolge.

- Devi guadagnartela, la libertà.

C’è qualche cosa nella sua voce che mi spaventa.

Mi porge la pistola. Non capisco.

- Prendila.

Obbedisco.

- Non faccio scappare un prigioniero, Mark. Ma se un prigioniero mi ammazza, non ci posso fare niente.

Un attimo di pausa. Io lo fisso senza capire.

- Sparami, Mark.

Pensa davvero che io possa sparargli per scappare? Lo guardo, senza parole.

Lui mi prende il braccio e lo guida fino a che la canna della pistola non preme contro il suo torace, all’altezza del cuore.

- Al cuore. O se preferisci, puoi vendicarti.

Abbassa la mia mano fino al ventre.

- Puoi spararmi in pancia, al cazzo e ai coglioni e poi magari finirmi in culo. Io ti ho fottuto con il cazzo, tu mi fotti con la pistola.

Scuoto la testa.

- O mi uccidi o finisci al palo.

Non capisco, ancora una volta mi sfugge il senso di quello che Jason sta facendo.

- No.

- Mark, quelli non si accontenteranno di violentarti, come ho fatto io. Ti castreranno e poi ti tortureranno per ore e ore.

- Jason, tu sei pazzo.

Jason annuisce.

- Sì, Mark. Sono pazzo. Tutto quello che ho fatto è una pazzia. Innamorarmi. Credere che il mio amore fosse ricambiato. Inseguire l’uomo che amavo all’altro capo del mondo. Prenderlo a forza. Tutto è stato una pazzia. È ora di mettere fine a questa pazzia. Tu ritorni libero e io rimango qui. Spara, Mark.

Libero il braccio dalla stretta di Jason. Poso la pistola sulla scrivania. Ci guardiamo.

Jason si volta, dandomi la schiena, e incomincia a spogliarsi. Quando è nudo, senza voltarsi, di nuovo mi chiede:

- Perché te ne sei andato così?

Guardo la sua schiena, le spalle larghe. Respiro a fondo e dico, secco:

- Te l’ho detto. Non sono un finocchio, Jason.

Sappiamo tutti e due che c’è altro, ma non intendo dire nulla di più. Jason annuisce.

Anch’io ripeto la mia domanda. Mi ha già risposto, ma so che la sua risposta non è tutta la verità, come non lo è la mia.

- Perché sei venuto qui, Jason?

- Perché non sopportavo di perderti. Perché volevo salvarti.

- E perché questa assurda messinscena, adesso?

- Non è una messinscena, Mark. Non lo è. Hai un unico modo per sfuggire a tutto quello che ti faranno: ammazzare un finocchio.

Continua a rimanere voltato.

Non dico nulla. Lui ripete:

- Non c’è altra via, Mark. Sparami. Al cuore, in pancia, ai coglioni, in culo. Dove vuoi. Altrimenti è il palo, là fuori.

Guardo la pistola. Non voglio uccidere Jason. Non voglio finire al palo, in mano a quelli.

Jason si volta.

- Non sei un finocchio, Mark. Io sì. Ce li hai i coglioni per ammazzare un finocchio?

Respiro a fondo, senza dire niente.

Lui prende la pistola e me la mette in mano. Guida la mano fino a che la canna poggia sul ventre, poco sopra il cazzo.

- Non sei un finocchio, Mark, ma godevi quando te lo mettevo in culo. Ti piace. L’idea non ti va. D’accordo. Puoi cancellare tutta questa faccenda, vendicarti di chi ti ha fottuto e tornare a casa libero, invece di urlare ore e ore mentre ti torturano a morte. Ce li hai i coglioni per sparare, Mark?

So che non c’è altra via. Ha ragione. Annuisco. Lui sorride.

- Fa’ quel che devi, Mark.

Lo guardo negli occhi. Esito ancora, ma so che lo farò. E il pensiero ha uno strano effetto su di me. Mi rendo conto che il cazzo mi sta diventando duro.

Il sorriso di Jason si allarga.

- Puoi fare quello che vuoi, Mark. Hai tu la pistola.

Mi lascia il polso. Io non sposto la canna.

Guardo il cazzo di Jason, l’unico che mi è entrato in culo. L’ho desiderato. Lo desidero. Sì, adesso è arrivato il momento di cancellare tutto questo. Accarezzo il grilletto e sorrido. Vedo che Jason si tende. Ha capito che è giunto il momento.

- Addio, Jason.

Sparo. Non c’è la deflagrazione abituale, la pistola ha il silenziatore. Sangue e piscio gli escono dal ventre: ho sparato alla vescica.

Lo guardo in faccia. Jason annuisce.

Gli passo una mano dietro il collo e lo guido ad appoggiare il torace sulla scrivania, il culo sospeso in aria e i piedi a terra, ben divaricati. Guardo il suo culo, che ora la lampada illumina, lasciando nell’ombra solo il solco.

Gli infilo un dito dentro, senza tanti complimenti.

Jason bestemmia e mi piace sentire la sua voce.

Gli afferro i coglioni. Sento il sangue che cola dalla ferita. Glieli stringo con forza: voglio fargli male. Jason bestemmia di nuovo.

Il mio cazzo è duro come la pietra. Gli strizzo i coglioni ancora una volta, facendolo sobbalzare, poi guardo il buco del culo. Perché no? Avvicino la cappella ed entro con violenza, deciso a fargli male. Mi accoglie con un grugnito.

È un piacere che mi toglie il fiato, un piacere che sale dal mio cazzo che gli infilza il culo, dalle mie mani che lo stringono. Lo fotto con forza, finché vengo.

Allora prendo la pistola e infilo la canna con il silenziatore in questo culo che ho appena violato.

Grido:

- Addio, Jason.

Sparo: uno, due, tre, quattro, cinque colpi. Jason sussulta ogni volta. Quando estraggo la pistola, scivola a terra, tenendosi il ventre con le mani. È ancora vivo.

Punto la pistola al cuore e sparo.

La strada fino alla capitale è lunga. I primi cento chilometri sono una fottuta pista che mette a dura prova la jeep. Guido tranquillo. Domani mattina lascerò questa guerra di merda e tornerò in America. Quello che è successo qui è una storia chiusa.